Lectures…

Sur les lèvres rouges des saisons, Lydia PADELLEC, Éditions de l’Amandier, septembre 2012, 12.00 €.

Le recueil de Lydia Padellec parcourt les saisons, de l’automne à l’été, en déclinant la poésie selon trois genres poétiques japonais, le tanka, le haïku et le haïbun.

Le haïku, sobre et ancré dans la réalité, fixe l’instant :

Tourbillons de flocons –

assis dans l’herbe gelée

qu’attend-t-il le chat ?

Tandis que dans le tanka, l’âme s’épanche davantage, avec retenue toutefois :

La nuit est si belle -

penchée à la fenêtre

je pense à toi

Mon ombre tremble

sous les étoiles glacées

Le haïbun, quant à lui, offre le loisir de développer, de narrer et de décrire, de (se) raconter, de perdre pied parfois lorsque la raison bascule dans l’imaginaire. Telle la bouée qui permet au naufragé de reprendre sa respiration, le haïku, semé à intervalles, recentre alors la pensée sur le réel.

La femme avance, silencieuse et humble, d’un pas qu’on pourrait croire dansant. Elle traverse le blanc et noir jauni d’une carte postale ancienne.

Sur mes lèvres

un goût brûlé

de crêpe au blé noir

La lumière de la lampe grésille doucement. Le papillon volette. Là, dans ce halo de lumière. Léger. Un murmure dans la nuit…

L’effleurement d’un tissu lourd contre un meuble. Je lève la tête et tends l’oreille : le vent a entrouvert la fenêtre. Il se frotte au rideau et balance les ombres. Etrangement… L’ombre à la fenêtre : ce n’est pas toi. Je le savais bien[1].

Chaque saison débute par un haïbun. Le premier, en automne, La nuit. Les livres dorment, se déploie dans l’obscurité. Il fait renaître le passé :

Une aïeule, de retour du lavoir ou du travail des champs, venue me consoler de la lenteur des mots.

On entrevoit des failles, des ruptures :

La trompette crie et se brise. Le piano s’arrête. La voix de Billie s’élève… et tombe quand la branche craque.

L’heure est à la solitude et à la vacuité…

On voudrait remplir le vide avec de l’encre.

au silence…

Je tourne en rond autour de ma page blanche. / La femme avance silencieuse…

à l’illusion, à la supercherie :

            Parfois d’étranges figures naissent à l’instant du sommeil et disparaissent[2].

Le dernier haïbun, situé en été, laisse percer la pleine lumière :

Le jardin est là, immaculé de lumière blanche.

Il vogue un instant sur les ailes du passé :

Le souvenir fugitif d’une petite fille qui court dans l’herbe.

Il s’arrête en pointant une blessure…

Un jouet, autrefois rouge, trône parmi les pâquerettes. Cassé. Oublié.

puis se laisse porter, à la faveur du passage d’un moineau, étoile filante en plein jour, du côté de la vie qui résonne à proximité dans le rire des mouettes au creux des coquillages, pour enfin ouvrir à nouveau la porte au passé, vague qui va et vient, sommeillant dans le parfum de quelques brins de lavande :

Jardin de grand-mère –

l’odeur fragile

du souvenir

Entre les deux, le haïbun d’hiver. L’auteure, seule, marche au bras des ombres :

Aujourd’hui, je marche seule dans la neige. Je pense aux haïjins, à Bashô, à Santôka…

Déstabilisée par un tourbillon floconneux, elle se laisse aller au vertige :

La chute des flocons a quelque chose d’hypnotique. Elle nous entraîne avec elle.

L’imaginaire prend le pas sur le réel…

Mon esprit est ailleurs…

tous deux fondus dans le silence et le coton hivernal :

La neige tombe

sur la neige

quiétude

Santôka

Les années lointaines, par la voix de Santôka, reviennent, s’insinuent dans le présent, auquel elles s’accordent, estompant les limites du temps, de l’espace et de la mémoire :

Des flocons de neige

sur mon visage empourpré :

baisers de la lune

Est-ce l’envie de tirer l’auteure de son engourdissement et de sa torpeur qui me fait placer en dernier le haïbun de printemps ?

Des akènes de pissenlit s’échappent de ma mémoire.

La vie et l’amour éclatent enfin – Le son claque et résonne… Des notes de musique s’élèvent, égrenant dans l’air une allégresse inhabituelle :

C’est un bel après-midi de printemps et je marche aux côtés de celui qui deviendra mon amoureux.

Si la nuit revient encore, elle brille de tous ses feux :

Les lumières de la ville prennent peu à peu possession de la Seine.

Et la corde vibre, pincée cette fois par un être de chair :

Nuit sans lune –

Dans le vent froid

l’écho doux d’une guitare

Les mots de Lydia se posent légers sur la page qu’ils effleurent. Est-ce sa pudeur qui en atténue les contours ? L’ambiance onirique qui baigne ce beau recueil ? Ou bien les deux ?

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[1] DESNOS, Robert : « A la faveur de la nuit », extrait de A la mystérieuse, 1926.

[2] Idem.